Deinem Todes-Tango unterworfen, wie Feen fauliger Odem, schwebst du – ein Beutel voll Stickstoff und Verrat – auf dem Spiegel unserer Agonie.
Millionen Nessel zermatern die Haut, sie schreiben Hieroglyphen aus flüssigem Feuer in das zuckende Fleisch. Kein Biss, kein Stich: Eine Infiltration der zellulären Ordnung.
Tyrannei des Kollektivs: eine Schwarmbewusste Krankheit.
Du bist kein Ich, du bist ein Wir, ein Staat aus hängenden Därmen und Polypen, die meine Nervenbahnen als Harfen nutzen. Blauviolette Tentakel, Meter um Meter, schlingen sich um den Verstand, bis das Blut nach Ozean schmeckt.
Die Eleganz des Glases bricht, wenn das Gift die Muskeln zu Korallen härtet. Ein schillernder Albtraum, der mich langsam in sich hineinfrisst, bis ich nur noch eine weitere Funktion in deiner lautlosen, blauen Maschinerie bin.